“Revista La Urraca”, Cartagena de Indias, jJuan Carlos Céspedes Acosta, junio de 2008

 

Revista La UrraKa. EDICIÓN INTERNACIONAL: POESÍA DEL MUNDO.

GRAZNIDO OFICIAL DE LA GENERACIÓN FALLIDA. EL ÚNICO REQUISITO ES LA CALIDAD Y BREVEDAD DE LOS TEXTOS.

BIENVENIDOS A SU REVISTA LA URRAKA, GRAZNIDO OFICIAL DE LA GENERACIÓN FALLIDA. EDICIÓN Nº 14

EDITORIAL

Ya se ha dicho infinidad de veces que la amistad es un tesoro, y La Urraka tiene como finalidad hacer honor a esta palabra y a lo que ella representa. Nuestra misión es hermanar a todos nuestros lectores y colaboradores a través de algo tan poderoso como el arte, especialmente la poesía. Para ello estamos libres de cualquier tipo de prejuicios, obstáculos estos que se interponen entre las personas creando el odio, las envidias, las divisiones y toda suerte de plagas que revientan el tejido solidario. No somos utópicos, claro que hemos sufrido en carne propia la estocada cobarde, pero seguimos creyendo, porque (citando a Siddartha) dejar de creer en los hombres, es dejar de creer en mí.
Afortunadamente La Urraka es cada día más fuerte y cuenta con el respaldo de todos nuestros hermanos y hermanas diseminados por toda la geografía del mundo. Afecto que podemos sentir cada día por las múltiples palabras de solidaridad y aliento que nos dispensan. Nosotros respondemos a vuestras voces de apoyo con toda la amistad de la que somos capaces y entregándoos un producto cultural que consideramos de óptima calidad.
Sabemos que tenemos en ustedes un gran tesoro que valoramos y cuidamos con mucho celo. Igualmente, pueden estar seguros, que cuentan con nosostros.
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En la portada:
"Estudio del Pintor" obra de Gustave Courbet (Francia, 1819 – 1877)
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Las siete maravillas de la antigüedad. Nº 4 El Templo de Artemisa

Las siete maravillas de la antigüedad. Nº 4 El Templo de Artemisa
El Templo de Artemisa fue un templo ubicado en la ciudad de Éfeso, Turquía, dedicado a la diosa Artemisa, denominada Diana por los romanos. Su construcción fue comenzada por el rey Creso de Lidia y duró unos 120 años. De grandes dimensiones y hermosa arquitectura, era considerada una de las Siete Maravillas del Mundo Antiguo, tal como lo describió Antípatro de Sidón, quien elaboró la famosa lista: "He posado mis ojos sobre la muralla de la dulce Babilonia, que es una calzada para carruajes, y la estatua de Zeus de los alfeos, y los jardines colgantes, y el Coloso del Sol, y la enorme obra de las altas Pirámides, y la vasta tumba de Mausolo; pero cuando vi la casa de Artemisa, allí encaramada en las nubes, esos otros mármoles perdieron su brillo, y dije: aparte de desde el Olimpo, el Sol nunca pareció jamás tan grande". El intento de invasión de los cimerios en el siglo VII a.C. tuvo entre otros el resultado del incendio del templo. Creso, rey de Lidia e inventor de las monedas decidió reconstruirlo y abrió una suscripción pública, a la que todos los ciudadanos aportaron algo. El resultado fue magnífico. Dos siglos después, en el 356 a.C. un mendigo loco ávido de notoriedad llamado Eróstrato incendió el edificio que fue consumido por las llamas sin que nadie pudiera hacer nada por evitarlo. Veinte años después, y utilizando los mismos planos, Alejandro Magno lo hizo reconstruir gracias a la coincidencia de que había sido incendiado el mismo día de su nacimiento. Fue terminado en el 323 a.C., pero ya nunca recuperó su antiguo esplendor. Plinio lo describió con ciento veintisiete columnas jónicas de una altura de 18 metros, 36 de ellas ornamentadas, que rodeaban la sala donde se situaba la estatua de la diosa. Medía 123 metros de largo y 67 de ancho.Entre los años 260 y 268 d.C. los saqueos de los godos destruyeron gran parte del monumento. El ingeniero inglés J.T.Wood descubrió los restos demostrando la veracidad de la descripción de Plinio y que había sido puesta en entredicho durante siglos.

martes 3 de junio de 2008

EL TALENTO EN LA URRAKA

En cuanto un animal se trastorna, comienza a parecerse al hombre…
Observa a un perro furioso o abúlico:
parece como si esperara a su novelista o a su poeta.

E.M. CIORAN

UNO
(o, no se trata de un texto con motivos griegos, etcétera)

para Adriana

No hay hábito más oscuro que el velo azul del agua,
de grises, marrones o combates míticos donde aparece
la sepia cuando la mujer está a punto de morir en forma
de ave o lobo marino. Mis hijas encantadoras:

Proteo león serpiente cerdo agua árbol; bajo
el mar desollado la pregunta de: ¿cómo volveré a Troya?
el olor a bestia, al ánimo paciente mar
mar, mis hijas con ojos abúlicos, y tú, cresta que traza y se traza
en el sortilegio de la fronda blanca no dices, huyes
para escribirte agua inconclusa, reticente de negra estría,
mercurio -también luna. Viejo lobo sabes del tiempo
¿debo romper el mar para conocer tu labio que es el mío?
¿volverme sepia para franquear tu velo y tender la trampa?

el verbo nos quiebra.
Mejor que el centauro no traicione, y quite a mis hijas
sus disfraces, pues ellas me renunciarán. Si del mar
se trata, la mujer acude terrible y siembra su risa bajo
el cinismo, se esparce sobre el lomo de la sepia y acribilla
al padre hombre escritura misma.

Si vive detrás de la roca, el mito inicia en la marejada
de cabellos espesos o luz de naturaleza que dibuja monstruos
en nuestro imaginario. A lo lejos, Circe nos da la espalda…

Poeta Karina Falcón. (México)

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LOS OJOS DE LA POESÍA

INHUMANO

Un niño de la calle,
salta y juega con los anhelos postergados

Sus manos suplicantes
arañan sus berrinches
de frustraciones continuas

Su sombra cuarteada
lleva el olor del vicio
que se evapora cada noche
en los cartones del hastío.

Leo en sus manos vacías el hambre
Y derramo una lagrima ensangrentada
que se expande en el crujir
de las noches frías.

Poeta Lidia Corcione. (Colombia)

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INVITADA ESPECIAL

FRACTURA EXPUESTA

Blanco precipicio horizontal. Profundo espacio
por donde verso a verso
va quebrándose la musa y letra a letra
renguea la metáfora.
Detenidas, doloridas,
ambas…
vagan como almas por mis huecos,
por mis huecos perforados de silencio,
de palabras blancas,
de fantasmas poéticos.
Todos ellos claman
por su sepultura idílica…escrita.
Armo entonces una helada fogata en mi garganta.
Y helados gritos se poetizan y
remediadas por la tinta,
la musa y la metáfora,
se elevan, me quiebran. y quedo suspendida…
en este precipicio horizontal,
con mi fractura expuesta.

Poeta MARÍA PAULA MONES RUIZ (Argentina)

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POESÍA ERÓTICA

MANOS DE ALFARERO

Mis manos de alfarero sobre tu cuerpo
de arcilla
moldeando la inmensidad de tu alma
cuerpo frágil entre mis manos
ingrávido
en el espacio de tus caderas
perdida de ti misma
fuera de tu tiempo infinito
sueñas para despertar
en el fondo de tus recónditos secretos
que afloran en la punta de mis dedos
sobre tu cuerpo estremecido
llevado
a un mundo
más allá de los sentidos
en el universo
de tu piel sobre mi piel.

Poeta LUIS TEJADA. (Colombia)

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POETAS DEL MUNDO

Para vivir

Algunos mueren esperando
el amanecer,
algunos quieren levantarse
y caminar
por primera vez,

mas ¿para qué volar
o renacer?
¿para morir otra vez?:
para vivir.

Algunos están ya deseando
continuar
y seguir por donde saben
sin perecer,

alguien tiene alma y corazón
no murieron
y creyeron en el amor,
alguien tiene aún aquí vida
y vivirán,
yo he vivido y tú también:
vivirás.

Poeta PEDRO PARRA. (España)

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EL PODER DE LA PALABRA

En una soledad de esmeraldas

entre rejas vegetales
y barrotes de silencio
apenas rotos por arpegios de ametralladoras matinales
y emboscadas
y un fluir de gritos
y sangres separadas
han sido negados tres mil veces por las bocas turbias

Bajo un palio de horribles vegetaciones como habitaciones de muertos
son puestos a la venta
o trocados
igual que reses
cotizada a tanto por tantos
o por lo que queda de uno
o su memoria

Y allí bajo las verdes estrellas esperan
y acá esperamos

En los muros los nombres
alargándose

Y las manos alzando sus gritos

Hay mentiras cada día ahogando las precarias esperanzas
y las consignas
y las carnes desgarradas
y los aullidos
son idearios de discursos en las grandes capitales
Satisfacen las vanidades de gobernadores hipócritas
y reyezuelos infames
y piratas que usan sus memorias
como divisas de intercambio

Y bajo la soledad esmeralda crían parásitos bajo el cráneo
y en un estado de silencio
es la muerte compañera
en largas fosas en donde los atesoran allí guardan balas en las nucas

Bajo los enrejados vegetales enrehojados a los gritos de torturados
no vendrán a casa
esta Navidad
ni a sus propios funerales

Poeta Frans Gris. (Chile)

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POESÍA, ARTE MAYOR

Encíclica

(Pasada por agua)

Cuando a bien la tuvo dio por terminada la cintura
Siguió un poco más abajo según la trenza
Marcando con un lacito los lugares que en el futuro adornaría con violetas.
Supo medir las hebras, tan diestro con los dedos como si tocara arpegios
Imprimiendo en las curvas un bello canto de hombre rana
Ella sucumbió complacida,Lluviosa de susurros por tenerlo a él peinándola con lamidas
Correspondiendo tanta dedicación con un gemido por cada fleco.
Y así hasta terminar el cuerpo entero.
Por unos segundos contempló la dicha de haber confeccionado una escalera
De la garganta de ella brotó un pétalo verde
Él entendió que debía treparla verificando de oídas los escalones
Una vez en la cima haló por la punta y el instante fue deshacerse en agua
Asistir a una ducha de siluetas entrelazadas
Cabellos rocío, ahora un charco alojado en el suelo
Materia prima para alguna nueva invención
Hasta entonces sólo suavidad humedeciéndoles los talones.

Escritor y poeta Juan de Dios Sánchez Jurado. (Generación Fallida) (Colombia)

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EL EROTISMO DE LA URRAKA

Me puedes

Los delgados dedos
de tu perseverancia
hurgan en los húmedos terrenos
de mi oculta privacidad
y me veo desprovista
de todo…
tienes el poder
de desnudar mi alma.
Mi carnal envase
no me protege.
Tu mirada me vuelve vulnerable.

Poeta María Julieta Salusso. (Argentina)

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CRECE LA AUDIENCIA

Obsesión

¿Qué día de mi existencia?
Desde aquella noche turbia
No ha estado tu presencia
En las cárceles oscuras
De mi subconciencia?

¿Por qué no te vas
Y me dejas en paz?

No puede la mar devolverle
Las aguas al río;
Ni puede el tiempo devolver
Las horas que se han ido.

No puede una rosa marchita
Volver a tener su esplendor;
Ni puede mi corazón
Volver sufrir por tu amor.

¿Por que no te vas y me
Dejas en paz?

Sibelis (Sariá Raquel Boanerges) (Panamá)

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POESÍA LATINOAMERICANA

BIOGRAFÍA SIN VÉRTEBRAS

I

Mi padre
es un quebranto alquilado,
conoce el recio bramido de la vaca pinta
y de la otra cara berrenda,
y obedeció al patrón.
Mi padre es un sembrador a medias,
y labra la tierra en espera del silencio.
Mi padre es un río de llanto en el surco,
y en medio señala animales,
y advierte la sequía tuerta de tiempo.
Y en el verbo de la regolas…
en el camino de sombra y lamentos,
mi padre es todo un quebranto,
lo mismo un pasmado obrero,
alquilado,
estrecho.

Poeta Julio Cuevas. (República Dominicana)

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URRAKACUENTO

CATALINA, LA COQUETA

Todas las noches, en el lujoso hospedaje para señoritas universitarias, la comunidad de piojos solía abandonar por unas horas las frondosas cabelleras de sus anfitrionas y alegres asistían a bulliciosas tertulias en donde se divertían bailando, intercambiando chismes y cultivando amistades.
Antes de la salida del sol, los trasnochadores parásitos, retornaban a sus respectivas testas a continuar con sus monótonas vidas.
Catalina era una belleza de piojo, digna representante del sexo femenino, joven, agraciada y vanidosa. Nunca pasaba desapercibida, pues sobresalía por sus variados tintes y peinados. Un día, se presentaba luciendo una cabellera lisa y rubia, y en otra oportunidad, llegaba con el pelo ensortijado y de un profundo negro lustroso. Cuando menos se lo esperaban sus contertulios, aparecía de pelirroja y así, de continuo, solía sorprender a sus congéneres, quienes la tildaban de presumida y jactanciosa. Ella, sabedora de esas criticas, fingía ignorarlas y disfrutaba de esos momentos que le parecían gloriosos, pensando que las murmuraciones se debían a la envidia de las féminas de su especie. Y así, continuó por largo tiempo, despertando comentarios desdeñosos de las resentidas y arrancando suspiros de admiración de la población masculina. Hoy los deslumbraba con vistosos rayitos y mañana, los sorprendía luciendo colores extravagantes, tales como el ridículo verde, el fachoso azul o el estrafalario morado.

Catalina se vanagloriaba de seguir de cerca los pasos de la veleidosa moda y de contar con los recursos necesarios para efectuar sus continuos cambios de estampa. Lo que sus admiradores desconocían y sus envidiosas amigas ignoraban, era que sus cambios de look no dependían de su voluntad; ella, sencillamente, saludaba con sombrero ajeno, pues estaba sujeta al gusto y estado de animo de su coqueta, rica y cambiante anfitriona.

Vicente A. Vásquez Bonilla. (Guatemala)

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SIEMPRE LA POESÍA

EL PROFETA

Olvidaremos el calor que nos hace la vida,
el de la comida para llevar,

el calor de los bares a veces
cuando un foco araña una pared,
humo abundante
y suena el saxofón de cualquiera
contra el mundo.
Olvidaremos cómo amar,
yo sólo os aviso.

Poeta Borja de Diego. (España)

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ANÉCDOTAS DE LOS ESCRITORES

El sentido del humor del autor de "Los viajes de Gulliver", Jonathan Swift, siempre fue ligeramente mordaz. De él se cuenta que tenía un sobrino al cual quería casar cuanto antes. Uno de sus familiares le recomendó que esperara un poco, porque el muchacho en cuestión estaba algo loco y no era responsable de sus actos. -¡Nada de eso¡-exclamó el escritor-. Ahora que está loco es probablemente que acceda a casarse, si recobra el juicio no aceptará de ningún modo.

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EL PODER DEL AMOR

MARAMANTES

El mar
alberga los sueños de amor,
los amantes
se buscan y se enlazan
entre algas fosforescentes, corales y estrellas,
creando su propio arrecife.
Entre el murmullo de olas
y el cantar de gaviotas
te buscan los cuerpos
despojados de amor.
Los cobijas tiernamente
en la embriaguez
de las profundidades.
De pronto,
emerges como la sirena que eres
me abrazas tiernamente.
Desnudos en cuerpo y alma
arropados por versos salitrosos.
Los azahares de tu cuerpo
invaden mis sentidos,
primavera marina.

Las nubes con sus figuras
invitan a amarnos.
El mar no apaga nuestros fuegos.

Poeta Washington Daniel Gorosito Pérez (Uruguay) Reside en México

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EL ARTE DE NARRAR

SIN AZÚCAR

"-Dos cafés", digo. Parece que el mesero no entendiera mis palabras y su gesto interrogante sólo consigue exasperarme un poco más. "- Sí, dos cafés", repito. Obvio, siempre han sido dos, desde aquella mediatarde en que supimos que los problemas puestos sobre esta mesa se solucionaban con la primera risotada. Le agrego edulcorante al mío y dos cucharadas de azúcar al tuyo, bien sé que no te preocupa la silueta, salvo cuando fastidia para algunas posiciones horizontales. Me agrada verte a través del vapor que emana del café que el mesero, al fin, puso sobre la mesa, luego de un momento eterno de vacilación como si no pudiera decidir donde ubicarlo. Todos son medio tontos, te susurro con una sonrisa. Parece que la ola de calor no te pegara mientras yo transpiro por todas partes. Nadie ha notado que, por debajo de la mesa, me acaricias la pierna con ese gesto inocente tan tuyo. Desde el primer día supe que eras para siempre, a pesar del mundo, a pesar de esas construcciones sociales que limpian sus uñas en las carnes ajenas. Envidian que nos hayamos encontrado y, lo que es peor, que nos hayamos reconocido. Evito hablarte, en verdad sé que no necesito las palabras para que sepas qué pienso, y además si hablo la gente que ocupa las mesas de alrededor me mira extrañada. No han faltado risas entre dientes y codeos discretos que me tienen sin cuidado. Afuera oscurece. El mesero me trae la cuenta, mira de reojo tu café frío y me dice: "-Señora, él tampoco vendrá hoy y ya es hora de cerrar".

Poeta Alicia Norma Alayón (Generación Fallida) colombo-argentina

Publicado por Juan Carlos Céspedes Acosta en 15:51 0 comentarios

CONTRA TODA EVIDENCIA, LA POESÍA

PerúÁngel vendado

No fue una ilusión acaso?
Cálidas plumas llovían acariciando mi humanidad
Pensé en una paloma en vano
Iba divagando por aquella floresta imaginaria
Tenía la cabeza llena,
Sobrecogida con ideas vacías
Y un primitivo alarido me saco del estupor
Quién es él que vestido para el ataque
Deshoja la manta cruda de un ser de luz
En su silenciosa turba
Deja mirar, quien se anuncia con violencia
Desplumando tus alas
Con una correa puntiaguda
Serpenteando a tu vera
Cargado de maderas duras
Y un afilado cuchillo
Hace de tu celestial figura una corona de espinas

Alguien debe ayudarte
Su ardor malsano
Transforma tu cuerpo en azogue
Pero no tengo miedo
No hay insecto semejante a una bóveda
Ni voluntad que no emule un templo
Empuño esta piedra afilada
Por donde se inclina el viento
Y con un certero acierto
Hago astillas a tu carcelero

Ya eres libre,
Ahora puedes volar
No ves que no hay ya espectros brunos…!
Ya nadie vendará las alas de un ángel volando
Susurros de Dios, con nosotros orando

Poeta Maritza Luza Castillo (Perú)

Publicado por Juan Carlos Céspedes Acosta en 15:35 0 comentarios
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LAS POETAS, ESE UNIVERSO

PONDRÉ DE MANIFIESTO
que desde hace días
mis desacuerdos van
buscando tus presagios….

que no tardaré en encontrarte
a pesar de la oscuridad
en que has plantado tus banderas…

seré yo la riel
por donde caminan los vagones del silencio….
la que aguante todo el peso
del vacío que llevas en tu espalda….

tal vez sea en el último piso de tu inconciencia
o en la mazmorra de mi último deseo
el rincón que fragüe el aguardiente
de mis mejores carnavales….

Poeta Sylvia García Flor. (Ecuador)

Publicado por Juan Carlos Céspedes Acosta en 15:07 0 comentarios
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LOS CUENTOS DE LA URRAKA

MALOS PENSAMIENTOS

De repente, todos se llaman como él o su nombre aparece por todas partes. Lo espero, espero que llegue durante la madrugada, que entre en silencio en mi habitación, se siente en la orilla de la cama, se quite los zapatos y las medias. Me observa y yo me hago la dormida. Abro los ojos y está sobre mí. Los cierro y me besa. El sueño se repite cada noche. A veces está desnudo. Otras, solo lleva puesta una camisa. La vida cotidiana solo funciona con la luz apagada. De día, cada cuál regresa a su pequeño mundo. A las costumbres y las apariencias. Yo observo con recelo el trayecto que me lleva de mi casa al trabajo, del trabajo a mi casa. Sin variar, repetido hasta el cansancio. A veces desconfío de las personas y otras veces, me parece que son lo único verdadero, en medio de todo. Recuerdo su risa. Su boca, sus dientes. El amor me lleva por senderos que quiero transitar. Sin embargo, cobra un precio por cada entretenimiento. Algo queda perdido para siempre. Un abrazo o una caricia se evaporan cuando amanece. La noche debería prolongarse, intermitente. Incuestionable. Miguel bosteza, tiene sueño, duerme conmigo, me hace el amor y quizá haya una nueva oportunidad en un par de días o tres. Siempre espero que algo cambie, que un milagro suceda, de repente, un conjuro para que el hombre de tu vida no se largue. Una oración estéril. Y un sollozo. Debo llorar porque no tengo otras opciones para evaporar el dolor. Y no deseo tarros de conservas con lágrimas. Quiero que el dolor pase, se marche, ligero. Quiero que este dolor que lleva escrito su nombre, este dolor, escrito con cada una de las letras de su apellido, se acabe pronto. En el sueño el amante debe permanecer conmigo por un día entero. No debe olvidar cuál es mi nombre ni mi dirección. Debe escribirme si va a tardarse, o darme una llamada. Debe cumplir la promesa que nunca pronunció pero que yo intuí. La promesa del amor, del querer, del poder. La promesa que habla de las posibilidades. No me gustan los amores insalubres, deben oler a madera y saber a selva. Deben tener el aliento entrecortado, quizá deben estar cansados, o desquiciados. Este amor que ha traspasado las barreras de mi habitación, de mi cuarto, éste amor debe quedarse un par de semanas, al menos, para ver qué pasa.

Claudia Karim Quiroga. (Colombia)

Publicado por Juan Carlos Céspedes Acosta en 12:48 0 comentarios
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AMIGOS DE LA URRAKA

ALGUIEN OBSERVANDO

Te he observado espiar tras las cortinas,
con la mirada perdida en algún horizonte,
devorando a otras gentes tan indiferentes
que machacan veredas sólo por costumbre.
He notado la inquietud de tus pupilas,
con manos crispadas por tanta impotencia,
y un suspiro profundo empaño los cristales,
sin poder destruirlos como hubieras deseado.
Te he visto observar desde tu fortaleza,
con frente sudorosa y aspecto cansino,
bebiendo la brisa que obsequia la noche,
sin penas ni glorias, solo por destino.
He descifrado de pronto tus dudas y temores,
náufrago del llanto que abraza la impaciencia,
soñando una isla sin tesoros ni puertos,
y miles de gaviotas de incesante vuelo.
Te he visto observar hacia mi ventana,
papel y lápiz en mano, escribiéndome algo,
y dudé entonces si en verdad existías
o un gigantesco espejo pendía del cielo.

Poeta Gustavo Marcelo Galliano. (Argentina)

Publicado por Juan Carlos Céspedes Acosta en 12:18 0 comentarios
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LA GRAN POESÍA

No se cuelga el sombrero en un rayo de sol

Tienes que tener siempre
suelo firme
bajo los pies, algo

a que agarrarte,
la idea
no se atreve

a soltarse,
es como un niño
no tiene confianza, pero

siempre anda
buscando apoyo.
No se cuelga

El sombrero en un
rayo de sol,

tarde aprendiste

a nadar, desconfías
del avión,
no te sientes seguro

más que a pie.

Olav H . Hauge, poeta noruego (1908-94)

 

 

 

 
 

 

 

Acerca de eroxacourthes

French traveller, writer and translator, foolish of Latin Amarica!!!
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